[Pudding Morphina]

324 слова.
Возможно, рождение чего-то более долгого и более псевдофилософского.

- Побойтесь Бога, - владелец траурного бюро перекрестился, обернувшись к распятию.
- А бога нет! – заявил Англия, вежливо кивнув распятию. – Его нет!
- Не богохульствуйте, - побледнел хозяин.
- Да какие тому доказательства, что он есть? – Франсис деловито встал у одного из гробов, примеряя его себе по росту. – Где же он?
- Он есть и наблюдает за нами сверху, направляя нас…
- Да где же он был, когда мы все задыхались, вздохнуть не могли опухшими легкими?! Когда горели города, люди, животные, церкви! Церкви, которые мы строили на свои последние гроши! Мы надеялись тогда, что он действительно там, наверху, и он нам поможет. Да только где же он был, когда мы все умирали по сто раз на дню? Где он был, когда вот эта сволочь вспарывала мне живот? - он ткнул пальцем с ярко-красным лаком на ногте в Артура. – Когда этот гад резал, рубил меня напополам своим мечом? «Все вы мои дети, но столько детей мне не прокормить» - так, что ли? Хороша демографическая политика!
Франция стоял и тяжело дышал. На его лбу выступил пот, он трясущейся рукой выловил в кармане пиджака пачку бумажных салфеток. Вытянул из нее одну и отёр лицо. Стал искать мусорную корзину.
- Церковь хорошо устроилась в свое время, - спокойно продолжил Артур. – За нестройным «А-а-али-и-илу-у-уйя-а-а!» я лично слышал трусливое «В укрытие! Бежим, скорее!» В укрытие из народа, из живых тел нации, в укрытие из собственного безразличия к судьбам людей. Мы – высшая сила, которая имеет право на ошибку и пластмассовый стек, чтобы вырезать глаза пластилиновому человечеству. Бог – это я. Это вот тот чудак в вишневом гробу…
Франция действительно забрался в вертикально стоящий у стены вишневого дерева гроб, сложил руки и прикрыл глаза.
- И мы – вот они, мы – рядом. И нам не нужны ни подаяния, ни человеческие жертвы, ни церкви, ни десятины, ни молитвы. Мы здесь, потому что нам хочется. Добровольные начала. Волонтеры. И мы хотим гроб. Вон тот, - Англия показал кривым артрозным пальцем на здоровенную домовину для лесных троллей.

@темы: Франсис, Фанфикшн Хеталия

Comments

[Эфраи]

Если судить по размеру гроба, то хоронить они собрались Ванечку.
И как ты умудрился вкурить эту траву про Бога нет?)

[cat-ira]

oh Sai Мне понравилось...
Я почему-то подумала о том бизоне-быке, с которым вальсировал Америка.
Ну-да. Ваня более правдоподобно.

для хеталийца это верные слова. Только вот владелец их не поймет. Совсем не поймет.

[Pudding Morphina]

Ящер-кун, ё-моё! Я не знаю. Как-то пришла в голову мысль, которая пришла за мной из еще другого фанфега, в котором мне представлялось, что олицетворения стран - высшая сила, высшая сила безделья)
Психоаналитик-любитель с печеньками Владелец - ?.. Химаруя?

[cat-ira]

oh Sai

владелец траурного бюро

[Pudding Morphina]

ах, этот. а я-то о высоком думаю)

[cat-ira]

oh Sai Это все -

, рождение чего-то более долгого и более псевдофилософского.

на тебя влияет).